Dora – Auch wenn alle denken, dass du schuld bist – Fortsetzungsroman von Alexandra Scherer
Kapitel 1 – Felix
Guter Freitag.
Mein Blick fiel auf die ungeöffneten Briefe neben dem Telefon. Gestern fand ich nicht die Energie, mich ihnen zu stellen. Heute würde ich die Post öffnen: mein ganz persönlicher Akt der Reue.
Wie erwartet war unter den ersten Karten eine der Drohkarten, die ich jetzt sehr gut kenne. Ich verengte meine Augen, als ich das Blatt Papier auf den separaten Stapel legte. Nicht besonders originell. Weder in der Wortwahl, noch in der Ausführung: aus einer Zeitung ausgeschnittene Worte, die dann zusammengeklebt wurden und mich aufs übelste beleidigten.
Seit Carlas Tod sind zahlreiche anonyme Drohbriefe eingetroffen. Viele Fans machten mich für den Unfall verantwortlich.
Mein Freund und Manager Andy Wintergreen schlug vor, dass seine Sekretärin zuerst die Post sortieren sollte. “Es ist dir egal, und du musst dich nicht mit Schmutz auseinandersetzen.”
„Lass ihn“, sagte ich damals. “Ich kann niemanden mit dieser Unhöflichkeit belasten.”
Wenn Andy nicht so hartnäckig gewesen wäre, hätte ich einfach den Mist verbrannt. Aber Andy bestand darauf, die Polizei zu rufen. „Leute, die so Gift spritzen, sollten nicht damit durchkommen. Ich bin unnachgiebig über Ihre Social-Media-Fanseiten. Jegliche Hasskommentare werden umgehend gemeldet. Und Sie, mein Freund, werden dasselbe mit den Karten tun.“ Also leitete ich jeden der vergifteten Briefe an die Polizei weiter, die sicherlich Besseres zu tun hatte, als sich um diesen Müll zu kümmern.
Ich rieb mein Bein. Wahrscheinlich ein Wetterumschwung, dachte ich. Ich sollte dankbar sein. Schließlich lebe ich.
Ich spürte, wie sich meine Mundwinkel nach unten zogen.
Aus medizinischer Sicht zur Kur entlassen. Dass ich noch Krücken brauchte, sei gar nicht so verrückt, sagten die Ärzte, nichts, was eine gute Physio- und Ergotherapie nicht beheben könne. Und das andere würde passieren.
Ich lachte laut auf und sah mich dann erschrocken in meiner Wohnung um. Es war niemand da, der es bemerkt hätte, aber trotzdem. Ich fing an, mich wie verrückt zu fühlen. Vielleicht sollte ich belehrt werden, wie einige der Briefe suggerierten, oder vielmehr: dem Ganzen ein Ende setzen.
Ich brauchte keine Drohbriefe, die mich auf jede erdenkliche Weise beschimpften und verfolgten. Ich war für Carlas Tod verantwortlich. Ich konnte mich weder an den Unfall selbst noch an die vergangenen Monate erinnern. Es wurde geschnitten. Aber Tatsache war, Carla und ich waren verlobt und wollten heiraten.
„Das Traumpaar im Musikhimmel: Felix Bleibtreu, der Komponist, und seine große Liebe Carla Monzerat, die berühmte Sängerin, werden sich bald das Jawort geben.“ So etwas stand schon immer in den Boulevardzeitungen.
Natürlich war ich in Psychotherapie. Der Therapeut sprach von „selektiver Amnesie“ und schlug vor, zu warten. „Du bist nur knapp dem Tod entronnen und lagst drei Monate im Koma. Ihr Unterbewusstsein hat einige Erinnerungen vorerst auf Eis gelegt. Du musst geduldig sein, nach und nach wird deine Erinnerung zurückkehren.«
“Geduld!” Meine eigene Stimme erschreckte mich. Es war so still in der Wohnung. Er kam für drei Wochen aus der Reha-Klinik zurück. Bis auf Andy und Agnes, Carlas ältere Schwester, hat sich keiner meiner Freunde und Bekannten bei mir gemeldet. Es überraschte mich nicht: Immer mehr von ihnen waren seine Freunde.
Wegen der Paparazzi, die mich seit meiner Entlassung aus der Klinik verfolgten, verließ ich meine Wohnung wie nie zuvor.
Carla war überall in der Wohnung präsent: in den teuren Designermöbeln im Wohnzimmer, die sie ausgesucht hatte, ebenso wie im Schlafzimmer, das Carla kurz vor dem tödlichen Unfall eingerichtet hatte. “Für unsere Hochzeit.”
Ich rappelte mich auf und quälte mich auf Krücken in die Küche, um mit der teuren Designermaschine Kaffee zu kochen. Auch eine Anschaffung von Carla. “Wir können meinen Freunden keinen altmodischen Kaffee anbieten.”
Die Maschine war praktisch die einzige Spur, die Carla in der Küche hinterlassen hatte. “Ich bin Sänger, kein Koch.”
Ich habe mir dieses hochmoderne Werk eine Weile angesehen. Also stellte ich Wasser auf den Elektroherd. Ich hatte eher Lust, eine Kanne schwarzen Tee auf die altmodische Art aufzubrühen.
Ich drehte meinen Hals hin und her, während ich Wasser über die reichhaltige Asam-Mischung goss. Immer wieder spannten sich die Muskeln an, besonders wenn kurze Erinnerungen auftauchten. Denn diese Puzzleteile passten nicht zu dem Bild, das die Bilder an den Wänden und die Boulevardpresse von Carla und mir als Traumpaar zeichneten.